Como E.T. - Diario de una histaminósica perdía

-Doctor, me duele al respirar.

-¿Ah, si? Pues... ¡PLAQUITA DE TÓRAX!



Vamos a por el tercer TAC desde comienzos de año. Primero craneal, luego abdominal (donde se confirmó la hepatomegalia) y ahora de tórax. En la cuarta placa de tórax que me han hecho desde que comencé con esto parece que han visto "algo" después de casi cinco meses con dolor a respirar y tos.

Voy a terminar arrugada y fosforescente, como E.T., de tanta radiación.



Aún no se sabe nada. Pero nada de nada. No ha salido ningún resultado, ni de orina, ni de sangre, ni del TAC. Llevo aqui una semana sin diagnóstico, sin tratamiento y sin saber muy bien por dónde van los tiros del estudio que quiere hacerme.
Sé que a a pesar del Quantiferon negativo no se ha descartado por completo la tuberculosis. También sé que sospecha de insuficiencia adrenal, pero hasta que no salgan los resultados de estos primeros análisis no se sabe por dónde vamos a tirar. El tiempo indefinido es insufrible...


O en Madrid con tanto asfalto...

Me aburro encerrada en la clínica. Puedo "pasear" por el jardín de la entrada, minúsculo (acostumbrada a mi campo... ) pero el calorcísimo de estos días no permite tampoco permanecer más de diez segundos al aire libre. Subo y bajo las escaleras de servicio, me recorro todos los pasillos y dibujo un mapa mental de la distribución del hospital. Hago sudokus, ganchillo, leo, escribo... pero estas paredes me matan. Bueno, y la comida al microondas.

Libros y sushi - Diario de una histaminósica perdía

Como esto va para largo, mi madre me (nos) ha comprado tres libros. El que me había traído (Anaconda, de Vázquez Figueroa) estaba a punto de acabármelo cuando llegué. Es el segundo que me leía de este autor y me ha gustado bastante, porque es como viajar por Sudamérica y África sin moverte del sillón. Y con la frustración que tengo por haber tenido que rechazar tres ofertas de trabajo de biología (en Bolivia, Paraguay y las islas griegas) al menos tengo la sensación de conocer un poco los lugares donde donde este señor había estado.

Mi madre pidió más títulos de Vázquez Figueroa y me trajo "Coltán" y "El último tuareg", con la grata sorpresa de que este escritor sigue en activo, escribiendo sobre temas de actualidad. Me encantan sus ideas certeras, críticas y políticamente incorrectas, sus reflexiones sobre la actualidad y la sociedad, y la manera en la que te traslada a los lugares con muy pocas palabras.

Sin embargo, "Coltán" me ha desilusionado un poco. Esperaba una trama un poco más compleja, no tan previsible y, sobre todo, que me contara algo que yo no supiera. Su libro "Manaos" (que me leí el mes pasado) sin embargo me gustó mucho más, hablando sobre la problemática de la recolección de látex en el Amazonas y las mafias brasileñas a finales del siglo XIX.

Además de los libros de Vázquez Figueroa, mi madre me trajo una novela de misterio sueca, que le recomendó el librero. Lo empecé ayer y voy por la mitad. Es muy entretenido, el cambio de aire es radical en el sentido de que las descripciones son as detalladas, con un toque de humor en las metáforas que dista de ser cansino. La típica historia de un asesinato que investigan dos policías en un pequeño pueblo donde casi todos se conocen y tienen cosas que ocultar. O no... y situado en el norte rural de Suecia, lo que no deja de ser muy original y alivia un poco estos calores

Además, por ser domingo, quisimos hacer algo especial y mi madre se acercó a un restaurante japonés para ver si podían hacer un sushi sin nada de lo que me da alergia: sésamo, wasabi (suele llevar harina como espesante) salsas, mayonesa, zanahoria, palitos de cangrejo (hechos de almidón siempre y además es una engañifa que te hagan sushi con eso) y con salsa de soja sin gluten.

¡Y lo encontró! Sushi de dorada y makis de salmón, atún y pepino. Después de comer tantos días arroz duro y filetes tiesos al microondas (que no sé cuántos años les ponen para cocinarlos) me sentía a gusto comiendo.

Calor desnudo - Diario de una histaminósica perdía

-Mamá, ¿hay piscina en el hospital?

Cuando vi la previsión del tiempo de esta semana no pude evitar pensar en que iba a necesitar una piscina para sobrevivir en Madrid.



El lunes vine para ver un nuevo internista que siga investigando la causa de mis casi cinco meses de fiebre ininterrumpida y demás problemas que vengo sufriendo y que no me permiten llevar una vida más o menos normal (al menos todo lo normal que puedo dentro de mis anormalidades, jejeje)

Yo pensaba que iba a venir a Madrid unicamente a una consulta, pero el médico, un poco más comunicativo que el de Badajoz, decidió ingresarme, sugiriendo pruebas complementarias que aún no me habían hecho.

La noticia nos cayó como una jarra de agua fría. No se nos había pasado por la cabeza esa posibilidad. En Madrid, sin una muda, ni cepillo de dientes, ni comida de la mía. Así que hubo que explorar rápidamente el centro comercial para comprar un pijama nuevo para no andar medio desnuda con ese camisón raído que te dan, una muda, buscar algo parecido a pan que pudiera comer (sin éxito) y algo de higiene personal.



Yo pensaba que iba a venir a Madrid a un hospital grande. Pero no. Es más pequeño que la clínica de Badajoz (Clideba) y encima no tienen cocina. Cuando me quejo de la comida me entero de que no hay ningún hospital en Madrid con cocina: todos son atendidos por caterings ya que se han externalizado los servicios.

Y como la jefa de cocina no se fía de que me hagan bien la comida en el catering, y aquí solo hay microondas, pues toda mi comida está hecha al microondas: filetes y latas recalentadas de guisantes y champiñones. Y un arroz vaporizado más duro que si fuera alpiste. Comida DESNUDA en todos los sentidos.



Nunca pensé que diría esto, pero: echo de menos la comida de Clideba
Espero estar aquí poco tiempo...

Pero is going to be that not.